Je crois qu'au sujet des Argentins, il devrait exister une encyclopédie qui, en vingt-six tomes, tenterait d'aborder ce sujet complexe et infini. Mais cela serait insuffisant, j'en suis certaine!
Une solution pour l'Argentine? Je n'en ai pas.....Même les Dieux ont renoncé et sont partis bien loin quand ils ont vu cela!
Je vous dirai qu'on les aime et on les déteste à la fois. Impossible d'éviter les contradictions. Je répète bien: entre les Argentins et moi, c'est une histoire de haine et d'amour pour la vie. Il n'y a pas de haine dans mes mots, mais je crois avoir le droit de m'exprimer à ce sujet avec la plus grande honnêteté intellectuelle possible, n'en déplaise à certains lecteurs. D'autres se retrouveront dans ces lignes, je le sais.
Je comparerai d'abord les Argentins et les Argentines à ces personnes qui ne s'aiment pas. Ils souffrent d'un complexe d'infériorité avec l'Europe et d'un complexe de supériorité avec le reste de l'Amérique du Sud. Ne cherchez pas d'indiens en Argentine ou de descendants d'esclaves noirs : ils les ont tous tués. En gros, il ne reste que les descendants d'européens.
Combien de fois ai-je expérimenté ce genre de situation:
- Ah! Tu es française! Mais c'est merveilleux...mon grand-père était italien, ma grand-mère espagnole de Galicie, mon arrière grand-père de Paris, mon arrière grand-mère du Danemark, le cousin de ma grande tante Emilia d'Allemagne, la seconde femme de mon oncle Guillermo avait un....Je suis en train de faire mes papiers pour partir en Italie. Parce qu'ici, tu comprends, ce n'est plus possible.
- .... !
Puis, après quelques temps :
- Tu es française, tu ne peux pas comprendre! Vous autres les européens vous ne savez pas...Vous êtes riches et vous avez des aides. C'est de votre faute. Toutes vos entreprises se sont installées ici. Tu ne pourrais pas me dépanner là? J'ai un gros problème!
Bien sûr, car tout le monde est coupable de leur misère : en premier lieu les États-Unis, puis l'Europe, le FMI, l'Angleterre avec les Iles Malouines, Dieu, les Juifs, Napoléon, les Dieux grecs, moi, vous, votre voisin,....Baptisée en 1940, le grenier du monde, l'Argentine s'est tout simplement vendue au plus offrant. Elle s'est auto-détruite, en quelque sorte, en se prostituant de la sorte.
Un peuple qui ne s'aime pas, qui ne s'assume pas, qui a honte d'être né en Amérique du Sud, nommée par les Argentins eux-même Tiers-Monde, qui appelle l'Europe «Premier monde», qui pleure sans cesse sur son sort. Qui applique avec fierté ce qu'ils déteste le plus.
Les Argentins ont toujours de gros problèmes, en tous les cas toujours plus énormes que les vôtres.
Bien sûr, lorsque le sport national est la picardia (sournoiserie), les problèmes arrivent tous seuls. Est-ce parce que le manque de confiance est tellement important que l'on trompe son prochain avant qu'il ne vous trompe? Peut-être....
Allons...pour être plus juste je parlerai plus précisément du Porteño, ce phénomène humain qui peuple la capitale, Buenos Aires. Un individu incroyablement égocentrique, méprisant, et sans une once d'humilité! Malheureusement, la majorité de la population semble être devenue porteña. Si l'on ne se connait pas, si l'on se ment à soi-même, si l'on se fuit...comment oser espérer que les choses changent? Je diagnostiquerai un grave problème d'identité, une tendance paranoïaque aigüe, une trop faible dose de remise en cause et une trop forte dose de victimisation.

          Pour appuyer mes dires et éviter au lecteur de penser que ces lignes sont un délire personnel, je citerai à la suite un philosophe espagnol. Je le nommerai Manolo, car il est actuellement en fuite, traqué par la mafia Tanguera  (du tango).                                         

                                                    
                                                     

«Les Argentins sont parmi vous, mais ils ne sont pas comme vous. N'essayez pas de les connaître, parce que leur monde habite le monde impénétrable de la DUALITE.»
Rappelez-vous donc ce que je disais à propos de la haine et de l'amour. D'être européen ou d'Amérique du Sud. De la confiance et de la sournoiserie.
«Les Argentins boivent dans une même coupe la joie et l'amertume. De leurs pleurs, ils ont fait une musique – le tango – et ils sont capables de se moquer de la musique d'un étranger.»
Surtout, ne leur dites pas que Carlos Gardel est né à Toulouse.
«Ils prennent au sérieux les blagues et ils font des blagues de tout ce qui est sérieux.(...)
Ils croient en l'interprétation des rêves, en Freud et en l'horoscope chinois, ils prennent rendez-vous chez le docteur et chez la guérisseuse. Tout en même temps! (...) Ne discutez jamais avec eux! Les Argentins naissent avec une sagesse innée. Ils savent tout et opinent sur tout! Autour d'une table dans un café ou en regardant un programme de journalisme politique, ils solutionnent tout.
Quand les Argentins voyagent, ils comparent tout avec Buenos Aires. Ils sont le peuple choisi...par eux-mêmes!»
Ne vous étonnez pas d'entendre que Paris ressemble à Buenos Aires, que les Espagnols sont des débiles mentaux, que les Européens sont des innocents un peu simplets lorsqu'ils traversent au passage clouté, paient leurs impôts, jettent les papiers à poubelle, ou encore que rien ne vaut le climat de Buenos Aires et la bière Quilmes (d'ailleurs à présent rachetée par une entreprise brésilienne, mais soyez discret, s'il vous plaît, c'est une sujet délicat). Lors d'un concert à Toulouse, je me souviens d'un stand qui vendait des produits argentins. Quelle ne fut pas surprise d'y trouver de la moutarde Savora et des pâtes importées du pays de Maradonna! Le vendeur me répondit simplement que ces produits sont meilleurs lorsqu'ils sont fabriqués là-bas. Soit. Cela fait sept ans déjà et je ne m'en remets toujours pas...
«Individuellement, ils se caractérisent par leur sympathie et leur intelligence ; en groupe, ils deviennent insupportables avec leur cris passionnés pour leurs propres personnes. Chacun d'entre eux est un génie, les génies ne s'entendent pas entre eux. C'est ainsi qu'il est facile de réunir des Argentins, mais impossible de les unir. Un argentin est capable de tout réussir dans le monde, sauf d'obtenir les applaudissements des autres Argentins. Ne leur parlez pas de logique, car la logique implique raisonnement et mesure. Eux sont extrêmement démesurés et passent d'un extrême à l'autre dans leurs opinions et leurs actions.»
Par exemple lors de la Coupe du Monde 1998, j'ai du me contenter de parler avec les taxis chiliens de Rio Grande, car le reste de la population refusait de me parler.
«C'est le seul peuple au monde qui commence ses phrases par NON. Quand quelqu'un les remercie, ils répondent Non, de rien. Les Argentins ont deux problèmes pour chaque solution. Mais ils ont l'intuition des solutions à chaque problème. Chaque Argentin sait comment payer la dette extérieure, corriger les militaires de la dictature, conseiller le reste de l'Amérique Latine, diminuer la faim en Afrique, enseigner l'économie aux États-Unis.
(...)Ils vivent, comme le disait Ortega Gasset, dans une constante dissociation entre l'image qu'ils ont d'eux-mêmes et la réalité. Ils ont un nombre incalculable de psychologues (au premier rang avec la France et les États-Unis) et sont toujours au courant de la dernière thérapie à la mode.
(...)Ils ont une peur terrible du ridicule, mais se décrivent comme des personnes libérées. Ils sont pleins de préjugés , mais ils se croient larges d'esprit, généreux et tolérants. Ils sont racistes au point de parler de nègres de merde (negros de mierda, les Brésiliens par exemple et surtout au football) et de petites têtes noires (cabezitas negras, pour les habitants des villas, les favelas argentines.)»
J'ajouterai, cher Manolo, que les noirs en Argentine sont d'abord les habitants du Nord du pays, ceux qui ont la peau mâte et les yeux bridés comme les indiens.

         C'est vrai, les Argentins sont un grand mystère. Qu'ils ne se fâchent pas, je suis parfois nostalgique de leur pays quand même. Un mystère au goût amer et angoissant. D'autant plus qu'en ce moment, lorsque j'entends parler les Français, je pense un peu aux Argentins.
Laissons Manolo conclure:

«Les Argentins sont des Italiens qui parlent espagnol.
Ils aspirent à des salaires nord-américains et à vivre comme des Anglais.
Ils ont des discours français et ils votent comme des sénégalais.
Ils pensent comme des militants de gauche mais vivent comme des bourgeois.
Ils vantent l'organisation canadienne et ont une organisation bolivienne.
Ils admirent l'ordre suisse et pratiquent le désordre iraquien.»

Je ne suis pas une fanatique des concours ni des chaînes, mais recevoir un prix par surprise est quelque chose de très agréable, qui fait chaud au coeur. David m'a fait cet honneur et je ne le remercierai jamais assez.
Je brandis donc le beau trophée "Arte y Pico" et je vous le montre avec fierté:
                                                                                                      

Ce prix a été créé par une jeune artiste uruguayenne Eseya (gracias por la idea Eseya, me parece un manera formidable para agradecer todo lo bello que algunos nos dan gracias a sus talentos) afin de récompenser la créativité, la convivialité, l'originalité, etc....de certains blogueurs.  

Voici les règles, il en faut bien:

-1; Choisir 5 blogs que vous estimez mériter ce prix pour leur créativité, leur conception, un contenu intéressant... et qui contribuent également à la communautée des blogeurs, quelle que soit la langue.
-2; Chaque prix doit contenir le lien le blog de son auteur, pour être visité par tous.
-3; Chaque lauréat doit montrer son prix ( l'image doit être inséré dans un article) et remettre le lien vers le blog qui l'a décerné.
-4; Le lauréat doit montrer le lien vers le blog d'Eseya, "Arte y pico".
-5; Le lauréat doit présenter les présentes règles

Je trouve qu'il est plus facile de recevoir ce joli prix que de l'attribuer...Depuis mon apparition dans le monde des blogs j'ai découvert des choses formidables, et derrière elles, des personnes adorables et dont je suis heureuse d'avoir fait la connaissance.  Merci à elles et à leurs talents! Je trouve que 5 choix, c'est peu...mais je vais donc me lancer :

- Des petits riens du quotidien traités avec une grandeur d'esprit et d'écriture remarquables! Et bien que marcovaldo, notre Caliméro à la coquille fêlée soit plus cartésien que moi, je parlerai de grandeur d'âme à son sujet également!

- Elle se nomme désormais Crève-Lune. Il faut la suivre cette artiste peintre à l'écriture magnifique et à la sensibilité à fleur de peau! Mais ce qu'elle fait est tout simplement beau. 

- La montagne en photos et en musique, venez vous y perdre et découvrir de vraies merveilles. On oublie tout là-haut. Merci aux auteurs du blog pour le petit bijou qu'ils nous offre là!

- Jim Dante est un vampire. Ses sagas aux milles personnages sont des intrigues minutieusement tressées par lui depuis des années. Rien que pour ce travail énorme, je lui dis "chapeau, maestro"! 

- Art et littérature sont de biens grands mots et Frédéric Thomas leur fait honneur avec son talent  : histoires, poésies, dessins, livres....Une âme d'artiste qui se découvre sans pudeur pour mieux vous servir messieurs dames...

David et ses merveilleuses maquettes, Animaboule et ses merveilleux courts-métrages ont déjà leur prix "Arte et Pico" ! Dommage, je le leur aurais décerné avec plaisir!
Mais je n'oublie pas tous les autres, ceux que j'essaie de venir visiter tous les jours et dont les auteurs me régalent de leur amitié. 
Encore une fois merci pour votre présence, votre courage et votre talent! 

A faire suivre.......


  

Suite
   
         Il y a des femmes que l'on n'approche pas, ce sont celles que l'on aime dès le premier regard.
Je n'avais jamais connu cela. Je n'y croyais pas. Comment pourrais-je peindre un jour cet amour? Quelles couleurs? Quelles formes? Quels traits? Quelle toile? Celle de mon cœur évidemment.
Je ne pus l'approcher de toute la soirée, son imbécile de fiancé s'en servait de faire valoir consulaire et lui refusait toute liberté. Mon seul recours, comme toujours dans ma vie depuis ma rencontre avec lui, était Francis Palantin. Je lui racontai en quelques mots mon désarroi, mon urgence, mon désespoir pour pouvoir aimer cette femme. Et comme toujours, il me sauva
- Pauvre toi! Donne-moi donc une cigarette mon chéri et tais-toi un peu. Je ne sais vraiment pas ce que tu trouves aux femmes, beau gosse comme tu es, moi je te rendrais heureux. Celle-là te perdra, c'est inscrit dans ses yeux!
Je lui donnai la cigarette et il s'en alla. De loin, coincé entre deux palmiers, ma coupe de Champagne à la main, je le regardai faire. Il s'approcha de ma belle, parla au fiancé et à son gros ventre, fit rire toute l'assemblée, appela Karim pour lui demander je ne sais quoi, brassa l'air chaud par de grands gestes théâtraux, manqua de renverser un vase et de frapper une grosse dame. Francis Palantin en pleine gloire! Je n'en pouvais plus. Pas une seule fois mon amour ne regarda vers moi. J'enfilais les coupes de Champagne pour calmer mon anxiété, je renvoyais sans aucun bon sens tous ceux et celles qui s'approchaient de moi, je n'autorisais la présence que des deux palmiers.

          J'étais amoureux! Ne comprenaient-ils donc rien tous ces imbéciles ?
Même les deux palmiers semblaient me narguer à présent. Mon impatience me rendait hargneux. J'aurais pu mordre je crois...Tout souriant, Karim s'approcha de moi avec ses toasts au foie gras. Étrangement, il m'en désigna un du regard. Ma main obéit et saisit le toast en question. Puis Karim repartit. Enfin je mordais! Quelque chose d'autre que la filtre d'une cigarette ou que le cristal de ma coupe! Une matière étrange au goût de papier vint troubler l'onctuosité du foie gras. Je balançai le reste du toast au pied d'un des palmiers et dépliai le bout de papier:
«Demain. Inchallah...»
La soirée n'eut plus aucun sens. Pour la première fois de ma vie, j'attendais demain avec espoir et insouciance. 
Non, je mens, ce n'était pas la première fois : ces moments-là,  je les avais connus enfant, lorsque je ne craignais pas encore la vie!

  A suivre

          L' Argentine me semble un territoire lointain de ma mémoire, un long voyage dont je n'ai jamais fait le deuil et qui a duré près de quatre ans. Peut-être est-il temps que j'en parle un peu, dans les grandes lignes, bien sûr. J'ai aujourd'hui l'impression que ce voyage dure encore, qu'il est toujours ancré en moi et que son souffle me poursuivra jusqu'à ce que je trouve ma véritable nouvelle destination.
J'ai commencé à parler du maté, aujourd'hui je parlerai du purgatoire sur terre. Le mot est fort, mais j'en assume le choix.

           A vingt et un ans, me voilà parachutée en Terre de Feu. Tombée du ciel. Larguée d'en haut sur un île oubliée de tous. Non, je mens, presque oubliée de tous, car elle abrite la ville la plus australe au monde: Ushuaia. J'avais connu Ushuaia lors de mon voyage, l'année précédente, au Chili: nous avions passé la frontière pour rejoindre la fameuse cité. Je précise que mon débarquement en Terre de Feu argentine ne fut jamais l'objet de précieux calculs ou réflexions. Disons que j'ai fait le choix - on fait toujours un choix – de ne pas choisir et de me laisser porter par les événements, les circonstances, les caprices délirants de mon inconscient. Je ne suis pas tombée à Ushuaia mais à Rio Grande, la seconde ville de l'île. Ne cherchez pas, il n' y en a pas d'autre, à part peut-être cette troisième bourgade nommée Tolhuin, située entre les deux, et qui sert d'arrêt aux voyageurs sur la route principale qui traverse l'île. Quelques peuplades aussi et de grandes propriétés (les estancias)
Je parle de purgatoire, mais c'est sans haine. Je n'en veux pas à la Terre de Feu, bien au contraire, je lui montre du respect et je lui reconnais une certaine magie, un envoûtement infernal. C'est un enfer envoûtant. Voilà. Les nouveaux habitants de l'île ont voulu pourrir son esprit, mais la terre est plus forte qu'eux et fait payer leur arrogance aux plus pauvres d'esprits. Depuis ma rencontre avec cette île du malheur, je crois au magnétisme de certaines terres. Je n'avais aucune raison d'y rester si longtemps, mais j'y suis restée plus d'un an, sans parler ma langue ni une seule journée, sauf lorsque j'officiais de professeur de français. J'ai prolongé ce séjour pour moi, pour affronter les démons qui m'avaient conduite jusque là. Pas des démons trop méchants, des banalités, des petits tracas existentiels comme on en a tous à vingt ans et plus tard d'ailleurs. Le purgatoire n'existe pas. Mais la Terre de Feu existe, elle, et vous ensorcelle, vous kidnappe, vous ficelle les poignets, puis vous place sans pitié devant un miroir. Vous vous voyez alors. Impossible de fuir. C'est elle qui décidera de vous rendre la liberté ou pas. C'est une terre qui ne s'embarrasse pas de votre superficialité, c'est une magicienne qui parle directement à votre âme. Voilà pourquoi je la respecte.

             Là-bas, il y a la nada. Le rien. Les plaines patagones à n'en plus finir. Magnifique! Des broussailles, des torrents, des arbres tordus, des arbustes piquants. Et l'odeur de la viande grillée qui me revient...je revois les feux allumés et le vin rouge débouché. Les longues plages désertes et froides, parfois parsemées de carcasses de bateaux ou de barques. Plus à l'intérieur, un peu de relief avec des sapins, quelques plans d'eaux aussi qui font la joie des cabanes de bois. des lacs superbes aussi. Toujours l'odeur de bois.  Terrible enchantement!
Le froid, le vent violent et glacial, les paysages rudes et sauvages : ici la nature appelle à la sagesse de l'Homme, elle lui impose silence et solitude. La Terre de Feu est une petit morceau de la Patagonie échappée sur les flots, mais elle en garde toute la noblesse et la magie. Terre de Feu : pour les feux gigantesques qui semaient les côtes patagones et narguaient les navires des conquistadores, tels des esprits malicieux, au milieu de la nuit et de la houle assassine. Ces feux étaient allumés par les Indiens qui vivaient nus et se réchauffaient de cette manière. Ne cherchez pas les Indiens, il n'en reste plus aujourd'hui.
Par contre, il y a les autres, les hommes venus défier l'hostilité de ces terres grâce aux politiques économiques de leur gouvernement: ils ont fui la faim et le chômage de la Capitale, ou du Nord du Pays, et d'autres grandes villes argentines encore, pour débarquer ici il y a un bonne vingtaine d'années. Chercher l'argent et la prospérité. Beaucoup y sont parvenus, en général tous. Mais grand nombre d'entre eux au prix de leur âme.
Allez vivre sur une île, australe, hostile, où tout est à faire et retrouvez-vous face à vous même! Car d'ici on ne fuit pas et les distractions sont rares. Le froid vous cloisonne à l'intérieur de vous-même. Beaucoup de ces familles qui cherchaient l'El Dorado ont connu l'enfer de leur intimité, malgré l'argent. Dans ces cas-là, où c'est le pire qui sort de l'être humain, ou le meilleur. Pas d'autre choix possible. Dans cette petite ville de Rio Grande, on pouvait laisser la clé sur le contact de la voiture, les policiers servaient de taxis à la quinzaine de voyous pour les emmener à la messe, visiter leurs familles, participer à un match de football. A quoi bon jouer au chat et à souris? Tout le monde se connaissait et nous étions dans une île.

          Un ami m'a dit un jour:
- On souffre en Terre de Feu, mais on ne la quitte pas. Si tu parviens à partir, c'est que ton âme est sauvée et tu survivras partout ailleurs dans le monde. Cela voudra dire que tu auras gagné la plus grande des batailles.
Je l'ai gagnée cette bataille, je suis partie de Tierra del Fuego. J'ai pris la panaméricaine, qui remonte jusqu'à Buenos Aires sur plus de 3000 km, et j'ai retrouvé une certaine civilisation. J'ai quitté cet humble microcosme de l'Argentine pour rejoindre la prétention de la Capitale.

Quoique, une partie de la nada me poursuit encore. Il avait raison cet ami: on ne quitte pas la Terre de feu. 
Elle vous brûle à jamais .

 Note: La Terre de Feu est un archipel d'Iles. L'Ile principale, celle dont je parle se nomme la Isla Grande. 

Non, la vérité n'est pas toujours bonne à dire! Et si le monde était condamné à ne plus mentir, ce serait certainement la Fin. Je vous laisse imaginer!
Pierre, pauvre bougre protagoniste de cette histoire, ne dira pas le contraire. Mais si encore, il était le seul protagoniste...

     
          Pierre entendit la musique du réveil. Sa main se dirigea vers le maudit appareil et le fit taire.

De quoi rêvait-il déjà? D’une maladie. D’une maladie dont il était atteint, quelque chose de terriblement contagieux mais, curieusement, sans aucun symptôme physique. Sans fièvre, ni rougeurs, ni irruption de boutons, ni douleurs musculaires ou intestinales...En réalité, dans le rêve, il ne se sentait pas malade. Il croisait juste des personnages, connus de lui ou pas, et ces personnages lui renvoyaient des émotions et des sentiments: sympathie, peur, rejet, mépris, amour. Il voulut revenir dans son rêve pour en connaître la fin et surtout ne pas avoir à se réveiller.
Mais on ne revient jamais dans les rêves, ce sont eux qui décident de nous posséder.
Renvoyé de leur monde, Pierre sortit donc de son sommeil.
Suzie l’empêchait de bouger, ses bras et ses jambes l’asphyxiaient, l'emprisonnaient. Il se dégagea violemment de sa geôlière, laquelle protesta d’un bruit sourd, puis roula dans la couette jusqu’à l’autre côté du lit. En caleçon, torse nu et privé de couette, Pierre se redressa péniblement. Le sommeil tenta de le rattraper en l’obligeant à refermer les yeux un court instant et quand il les rouvrit, il vit le chat, le gros chat, qui jouait avec le cadavre d’un moustique. Étrange, la présence d’un moustique à cette époque de l’année! Le chat avait repéré Pierre et déjà avait abandonné son jouet. Comme tous les matins, il avait guetté les premiers signes du réveil des humains pour pouvoir enfin réclamer son repas. Comme tous les matins, il se mit à miauler sa faim.
La quotidienne agression mettait Pierre de mauvaise humeur. Agacé, il gratta son bras gauche, puis aperçut une rougeur à l’endroit de la démangeaison. Il chuchota au chat :
- Bien le gros! Tu as tué ce con de moustique!
Endormie et étouffée par la couette, la voix de Suzie murmura soudain :
- Bonjour mon chéri! C’est dur…il est quelle heure? J’ai rendez-vous chez le gynéco.
Pierre vérifia l’heure, puis maugréa qu’il était environ sept heures. Suzie se libéra de la couette, attrapa Pierre par la taille, l’obligeant à retomber sur le dos. Elle se glissa sur lui et l’entoura de ses bras. Voilà Pierre à nouveau prisonnier, condamné à écouter les chuchotements de l’autre:
- Je suis peut-être enceinte, tu te rends compte mon cœur ? Un petit bébé, un petit bébé…là…dans mon ventre…Un petit bébé de nous deux…
- Oui, je me rends comte, ronchonna Pierre sans trop réfléchir.
En vérité, l’idée du bébé l'agressait déjà depuis longtemps! Il savait qu’avoir une descendance était dans l’ordre des choses mais cela lui faisait très peur, une peur terrible qui ne cessait jamais, même à trente-cinq ans passés et malgré toutes ces années auprès de Suzie! Laquelle ne rêvait que d'une chose : avoir un bébé! Et si possible avec lui, Pierre, dont elle était encore très amoureuse! Ce qui semblait pire encore : leurs familles respectives en voulaient un, et les amies de Suzie aussi, et les voisins et la dame du bureau de tabac, et la concierge, et la boulangère, et même certainement l’idiote de présentatrice de l’émission, suivie scrupuleusement par Suzie, et qui expliquait que faire, comment, pourquoi, quand, avec un petit enfant!
Tout le monde voulait que Pierre soit papa!
Tout le monde sauf lui, et ses deux meilleurs amis : Marc et Thibault.
Alors que Suzie jouait à lui arracher un poil solitaire égaré sur l’épaule droite, Pierre se remémora en souriant la soirée de la semaine dernière : comme ils avaient bu tous les trois! Ils avaient également dansé et flirté à n’en plus finir! Il aimait ces moments de liberté, s’amusait même des colères de Suzie, lorsqu’il rentrait de temps en temps à six heures du matin, ivre, puant l’alcool et le tabac, et dégageant parfois le parfum d’une autre femme!
Mais avec un bébé...Avec un bébé, il allait devoir devenir responsable, sérieux, attentionné à un autre être que lui-même. Suzie aimait être adulte! Mais pas lui! Pas Pierre!
Un bébé…un concurrent qui demanderait plus d’attention que lui, qui deviendrait le seul centre d’intérêt à la maison et lui volerait sa place de chouchou!
- Alors mon cœur? J’espère que cette fois-ci c’est la bonne!, susurra Suzie.
Elle venait d’arracher le poil. Pierre tressaillit. Il se rappela la piqûre de moustique.
- S’il y a une bonne nouvelle, je t’appelle et on fête ça ce soir! J’ai envie d’inviter mes parents. En plus, il faut que je voie maman pour les rideaux. T'en penses quoi?, continua la jeune femme, encore plus euphorique, le poil prisonnier entre ses doigts.
Pierre attrapa son portable pour vérifier l’heure. Il avait l’air ailleurs. D’une main, il jouait avec le chat, qui était remonté sur le lit, résigné à attendre encore un peu plus pour les croquettes. De l’autre main, il se caressait la partie du torse non occupée par Suzie.
- Ce que je pense de quoi? D’avoir un bébé ou de voir tes parents ce soir? Et bien, si tu veux savoir, je n’ai envie ni de l’un, ni de l’autre! Tes parents m’angoissent et le bébé aussi! Voilà ce que je pense!
Pierre se tût. Impossible! Quelqu’un d’autre avait certainement parlé à sa place!
Atterré, il regarda Suzie. Celle-ci aussi le regardait. Furieuse! Puis, elle se redressa d’un coup et sauta au sol en emportant la moitié du lit avec elle. D’habitude, elle allait nue jusqu’à la salle de bain, mais cette fois-ci, elle se cacha derrière sa vieille robe de chambre et sortit de la chambre. La porte claqua.

(...)
 
          Débraillé et décoiffé, son attaché caisse et son journal à la main, Pierre disait au revoir de la main en direction du bus.
- Pauvre Jean-Charles!, se dit-il, soulagé d’être enfin seul, mais en même temps très troublé. Il réajusta ses cheveux, sa chemise, sa cravate. Troublé, car il n’aimait guère les conflits, les fuyait chaque fois que possible : un petit mensonge solutionne très souvent les choses! Petit garçon, sa maman lui répétait que chaque fois qu’il mentirait son nez s’allongerait comme celui de Pinocchio. Les dames du catéchisme lui racontaient que Dieu savait tout et qu’il était impossible de lui cacher quoique ce soit. Les maîtresses l’envoyaient au coin lorsqu’elles le surprenaient en plein délit de mensonge. Mais, en grandissant, il avait bien souvent sauvé sa peau, évité les problèmes, ou obtenu ce qu’il voulait grâce à ses petits mensonges! Tout le monde le faisait! Les mythomanes ne le contrôlent pas, ils en tombent malades. Il faut bien être un peu malin dans la vie, garder sa femme malgré les aventures extra conjugales, garder son travail malgré l’humeur des clients et celle des chefs, garder ses amis, l’estime des autres et particulièrement de ceux qui peuvent apporter quelque chose…
- Le monde est ainsi fait, pensa Pierre.
Que lui arrivait-il? Lui qui n’avait pas l’habitude de penser sur le sens des choses et des idées, comme il venait de le faire sur le mensonge, lui qui n’était pas un philosophe, mais plutôt un homme ambitieux, cherchant juste à vivre le mieux possible, sans histoires ni angoisses, ni délires cérébraux ou questions improductives! Pierre se sentait en danger. Par trois fois déjà, il avait perdu le contrôle de soi-même! Les fantômes des catéchistes et des maîtresses d’école le poursuivaient-ils?

(...)

Les entrepôts Salamanque…la zone industrielle du Bois Vert…mais, encore une fois, il avait répondu la vérité contre sa propre volonté, pourtant d'habitude dictée par des pensées bien rationnelles, sages et qui préconisaient ici un mensonge opportun! Cinq cents mètres carrés, trois milles de terrain...Pierre détestait perdre le contrôle. Il se sentait vulnérable, l’envie d’une cigarette le poursuivait…
Coup de téléphone. Pierre regarda l’appareil sans bouger. Terrorisé, paralysé, il ne voulut pas répondre. Ses mains s'agrippèrent aux papiers Salamanque, juste pour se rattraper à quelque chose et ne pas avoir à saisir l’écouteur.
La sonnerie devenait insupportable. Quant aux touches du téléphone, elles se moquaient de lui et le provoquaient. Au même moment, apparut monsieur Becker-Slierger, alors même que la voix de son épouse retentissait depuis son bureau:
- Vous allez répondre oui ou non?.
Le téléphone persistait dans son vacarme. Tandis que le gros bonhomme s’avançait vers lui, Pierre ferma les yeux et décrocha l'appareil d'une main tremblante.
- Euh…Société Becker-Slierger, bonjour! Que puis-je faire pour vous? , dit-il épouvanté, le cœur battant, le front dégoulinant de gouttes de sueur.
En rouvrant les yeux, il se retrouva nez à nez avec l’énorme visage rouge, inquisiteur, de Becker-Slierger. Il laissa tomber l‘écouteur.
- Rien, non rien…ils ont raccroché! , balbutia-t-il.
Dissimulé derrière un sourire nerveux et maladroit, il replongea le nez dans les mètres carrés de l’entrepôt Salamanque. Ses genoux tremblaient. D’insupportables bouffées de chaleur envahissaient son corps.
Dédaigneux, Monsieur Becker-Slierger le laissa. Il se dirigea vers le bureau de son épouse, en insistant sur le fait qu’il rentrait en réunion avec madame Becker-Slierger, et ne voulait être dérangé par personne. Pierre acquiesça. Une fois seul, il s’écroula sur le dossier Salamanque, réfugiant sa tête entre ses bras et tapant du poing sur le bureau. L’angoisse le possédait, le transformait en une marionnette, un pauvre être réduit au néant.

(...)

  Delphine Alpin-Ricaud